Escritos

No...elocuencia de lo tercero,conclusiones de aquellas frases sin sentidoremembranzas de muchas puestas al final del camino,pasos toscos que al temblor no te detiene en el sendero,Carmín; que cubre al dolor que agita su prisa. Brisa suave del recuerdo,Cual sonora melodía que grita en tus tímpanos abrigando la herida,No...elocuencia de todo lo no concluido,Hematoma del amor, lo no oído...Comparaciones de muchas sombras en tus ojos aturdidos,Lluvia que al gotear suelta un pero, en tu agitado latidoAl voltear la mirada tú y yo estamos heridos.No...elocuencia de todo lo no habido.

Menester del tiempo lo grave de lo mío,Ojos que buscan tu prisa. Tú presencia de mi cariño,- ¿hasta cuándo- la pregunta en nuestros sentidos.

Al borde de la noche, entre luces de colores,Dibuja tu sonrisa la expresión que te distingue. Distinta aToda maravilla es la impresión que te absorbe,De lo monótono todo...excepto la costumbre,Deseo que inquieta algún pensamiento, la noche que nos confunde,Mascara del engaño en la prisa que se va el año;Voluntad de algún buen postor, lo que mendiga el corazón.

Samaritana de muchos silencios donde consuelo mis sueñosEs aquella ventana...El alba es un sentido que va dibujando el día

Ahora es noche y juguetearan las estrellas aterciopeladas en el cieloAunque mis ojos lleguen al horizonte y no dibujen su expresión,Sus luces no se comparan a la fragua de mi alma cuando sufre el corazón.

Monedas que pueden atarme a un hilo,Si tu voz llega a mí, por favor; ¡desata este ovillo!Aunque este enredada por la vida, -ven- desata estos nudillos,Que el frio está segando la impresión de mi alma,Y ¡desespera mi espíritu por volver al nido!