Escritos

¡ah.! Hay alguien que nunca fue escriba,Alguien que nunca perfecciono lo imperfectoPorque ya estuvo descrito asíEn el libro de la vida.

Nació de la comunión entre el hombre y el superior.Gozosos los que los miran con ojos de beldadDichosos los que se iluminan con su luz.

Sabias las hizo el silencio, y.En silencio el deseo las cato.Ante aquel fruto. el destierro nos unió,En aquello que se llama dolores ajenos de la misma raíz...Partículas del recuerdo, entre los colores del amor.

Flagelo en el tiempo,Distancia y vacíos cargados de recuerdos...Ajena a todo lo que me ata a ella: -lo que no pronuncia-Valor de dos en un hilo que nos corta...Terruño que en el mismo momento no nos junta,Enclaustrados en la gruta del tiempo...Nunca nos diremos adiós.

¡ah! Ante un notario registrare mi amor por ellaQue es todo lo que tengo,La fe cubrirá mi esperanza,¡pero el amor siempre será mi mayor bien!